Des appels au secours. Des curs et des murs troués. Là-bas on compte les jours. Comme ici les années. Y a des rêves qu'on ramasse. En morceaux dans sa chair.
Dans quelle Espagne. Dans quel vin d'Italie. La vie s'éloigne. Quelque fois elle oublie. Que le temps passe. Comment le dire. Et qu'il ne passe pas qu'ici.
My heart is low, my heart is so low. As onlv a woman's heart can be. As only a woman's, as only a woman's. As only a woman's heart can know. The tears that drip.
Nos rivières. Passent le temps. Du pont d'la fièvre. Aux quatre vents. Où tout cet air. Se fait plus lent. Nos rivières. Vont forcément. Par ces pierres.
Un besoin de bonnes aventures. Ni des lignes dans nos mains. Je n'me me fierais pas d'un futur. Obscur, car dans tes yeux j'ai vu. Nos lendemains. . Quand la vie nous déchirera.
Non! Rien de rien.... Non! Je ne regrette rien. Ni le bien qu'on m'a fait. Ni le mal, tout ça m'est bien égal!. . Non! Rien de rien.... Non! Je ne regrette rien....
(Benjamin Biolay). . Ne dis pas qu'il faut sourire, dis-moi plutôt "Je veux mourir". Dis-moi "Veux-tu, aimer me tue, aimer le vide, les yeux humides?".
(Didier Golemanas/Daniel Seff). . Des anges à tes cheveux qui s'amusent et qui dansent. Des regards à tes yeux, des mots sans importance. Des arches de Noé dans ta bouche de Byzance.
De New York à Tokyo. Tout est partout pareil. On prend le même métro. Vers les mêmes banlieues. Tout le monde à la queue leu leu. Les néons de la nuit.
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Un ange par-ci. Un ange par-là. Un diable aussi. Quand tu es là. Et rien ne va. Mieux qu'ici-bas. . On change de vie. On change de mois. De jour aussi.
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Ma fille, mon enfant,. Je vois venir le temps où tu vas me quitter.... Pour changer de saison, Pour changer de maison, pour changer d'habitudes. J'y pense chaque soir en guettant du regard.
C'est par une journée grise. Dans la route de l'église. Que remontent en moi. Les images de mon passé. Dans ce petit cimetière. Quelque part près de la mer à Gaspé.
Je t'écris ces quelques lignes. Sur du papier quadrillé. Ça te rappellera l'école et les années folles. Moi, c'est le seul papier que j'ai. Ça fait déjà deux semaines.
Dans une ville où je passais.... Bien au nord du mois de Juillet,. Sur un grand lac, un lac gelé,. Un homme en noir glissait, glissait.. . Il avait un drôle d'habit noir.
T'as beau avoir vingt ans. Et la vie devant toi. Mais justement la vie. Elle est toujours devant. Mais ici y a personne. Pour stopper les aiguilles. Pour clamer ton réveil.
Ils sont venus. Ils sont tous là. Dès qu'ils ont entendu ce cri. Elle va mourir, la mamma. Ils sont venus. Ils sont tous là. Même ceux du sud de l'Italie.
Priez pour le pauvre chien-loup. Sa louve est partie. Il la cherche comme un fou. De ferme en prairie. Mais le fleuve est en crue. Et les routes inondées.
Beaucoup de mes amis sont venus des nuages. Avec soleil et pluie comme simples bagages. Ils ont fait la saison des amitiés sincères. La plus belle saison des quatre de la terre.